História Ignore. - Rotina.

É um saco não poder falar com você como antes, sabia? Um saco ter a rotina vazia e sem graça outra vez. E eu nem posso te apontar o dedo e dizer "Ei, a culpa é toda sua por eu me sentir assim" porque não é. Não completamente. Se eu não fosse eu, você não teria feito coisas idiotas. São idiotas sim, do meu ponto de vista. Não sei porque você fez as tais "coisas idiotas", na verdade eu sei, graças ao seu texto "sobre nossa historinha engraçada" que você escreveu. Mas não sei direito, não compreendi, e olha que eu sempre compreendo, sempre. Você teve medo de mim? Teve medo da sobrecarga psíquica que é namorar uma aspirante à escritora? Teve medo de não ser o suficiente pra tapar o buraco da minha insignificância? Bem, eu não sei. E não quero saber, na verdade. Não quero saber porque sei que não tem um motivo de verdade. Você só não quis isso, não aguentou. Pelo o que eu entendi, você não se achava o suficiente pra nadar em alguém tão profundo como eu, quando eu só esperava que você ficasse na margem, admirando. Não era preciso se afogar. Era só molhar os pésinhos, sentar no píer da minha superficialidade e olhar de longe lá pra baixo. Eu não ia virar um tsunami e te engolir, nunca fui disso. Não sei o que te assustou, e volto a repetir, não quero saber. Só que é engraçado pensar que um poeta não gosta de profundidade. E é engraçada a forma como você me faz falta. E é engraçado, porque eu nunca pedi que você fosse mais do que estava sendo.