História O amor obscuro - Cap. 20

Cristiano Ronaldo:

O que aconteceu com a minha vida? Me pergunto o tempo inteiro. Desde quando eu estou sofrendo por um homem? Desde quando Álvaro se tornou um sequestrador? Por Deus, a Georgina morreu!

Minha cabeça está tão cheia que parece querer explodir, ou melhor, o meu corpo inteiro parece querer se dissipar.

— Cristiano! — Ouço a voz de Sergio atrás de mim. Viro-me para encará-lo. — Onde está o James?

Ele olha de uma forma aniquiladora, firme e segura para mim. Parece até mesmo saber qual será a minha resposta.

— Eu não sei. — Respondo, baixo como se estivesse prendendo a própria voz, como se o homem à minha frente não fosse o meu antigo melhor amigo.

— Eu sei de vocês dois. — Diz ele.

— O James te contou? — Inquiro.

— Não importa, o Karim me disse que ele e seu filho haviam sumido. — Ele olha para os lados e depois sua visão se concentra no objeto em minhas mãos. — O que está havendo, Cristiano?

Eu devo contar a ele?

Sérgio sempre foi o meu melhor amigo e agora não somos os mesmos, isso deve-se a James. Talvez a mim mesmo também. Mas o propósito em questão é salvar o meu filho e o homem que amo, uma ajuda será excelente.

— Eles foram sequestrados. — Conto.

Ele arregala os olhos.

— Quê? Como? Por quem?

Respiro fundo.

— Álvaro.

Ele fica estático, sem expressar qualquer movimento.

— Que Álvaro?

— Álvaro Morata. — Falo e mesmo para mim é difícil ter que falar isto. É difícil aceitar que isto esteja acontecendo.

— O que está havendo, Deus! Tão derepente todos ao meu redor estão cheios de segredos obscuros. — Fala olhando para o céu. — Morata sequestrando James? Se isto cair na mídia, eu não vou querer estar aqui pra ver.

— Preciso da sua ajuda. — Digo, fazendo-o olhar para mim novamente. — Eu tenho um plano para recuperar James e Junior.

— E quanto ao Morata? — Inquiri ele.

— Não faça perguntas que não poderei responder.

Ele assente com a cabeça.

— Karim ainda está aqui.

— Esquece ele, precisamos ir imediatamente. — Falo, passando pelo portão. Não olho para trás, mas sei que ele está me seguindo.

— Para onde vamos? — Ele pergunta quando entramos em meu carro.

— Vamos visitar um velho amigo meu. — Falo, dando a partida.

                   ***

Assim que estaciono o carro, percebo Sergio percorrendo seu olhar desenfreado para todos os lados.

Desço do carro e ele me imita. Estamos no subúrbio de Madrid. O local emana perigo, há cafetões a alguns metros com as suas prostitutas. Seu olhar se concentra nisso.

— Melhor não encarar muito. — Falo.

— Considere o recado dado. — Ele diz.

Toco a campainha da casa com um muro alto e arames farpados, o local mais se parece com uma prisão.

— Você vem muito aqui?

— É a primeira vez em cinco anos.

O portão se abre e logo o rosto de Juan surge.

— Entrem. — Diz ele.

— Como ele sabia que éramos nós? — Sergio sussurra em meu ouvido.

— Pelas câmeras de segurança. Ele não abriria se não houvesse isso.

Juan nos guia até a sua sala de estar, sempre atento e vigilante.

— Sentem! — Indica os sofás e nós o fazemos. — Aceitam suco, água…?

— Suco — diz Sergio.

O encaro com um olhar triturador e o mesmo apenas dá de ombros.

— Aceito a água. — Digo.

Juan some de nossas vistas indo para a cozinha.

— Quem é esse cara? — Inquiri Sergio.

— O nome dele é Juan, um antigo agente do serviço de inteligência da Colômbia. Ele esconde-se aqui em Madrid.

— De quem? — Sua expressão parece mais temerosa do que curiosa.

— É melhor que não saiba.

— Tudo bem. Mas como se conheceram?

— O conheci quando precisei localizar a mãe de Junior.

— Entendi.

Juan irrompe na sala.

— Aqui está! — Diz ele, nos entregando o que pedimos.

Sergio avança em seu suco como um leão em sua presa. Quase sorrio disso, mas foi mais imaturo que engraçado de sua parte. Ele me lembra James.

— Bom, o que o traz aqui? — Pergunta Juan, sentado em frente a mim.

— Preciso que localize alguém para mim. — Falo.

— Quem desta vez? — Retruca ele.

— Álvaro Morata.

Seu olhar parece suspeitar de algo pela forma que gira em torno de mim e Sergio.

— Preciso do seu celular.

Retiro o aparelho do bolso e o entrego.

— Me acompanhem, por favor.

Ele nos guia até um porão nos fundos da casa. O local está cheio de computadores e aparelhos estranhos no qual julgo ser suas invenções.

Ele conecta meu celular via USB a um computador e começa a teclar velozmente algumas coisas.

— Vou implantar um vírus no dispositivo IOS, receberei dados via satélite assim que ele ligar ou mandar mensagem. Um mapa mundi aparecerá na tela deste computador e saberemos exatamente a localização dele. — Explica Juan. — Teremos de esperar.

— Tudo bem. — Falo.

— Ele é confiável? — Indaga ele olhando para Sergio.

— Sim, vou precisar da ajuda dele pro meu plano dar certo.

O celular começa a tocar e um leve sorriso surge em meu rosto. A foto de Morata aprece na tela do computador.

— Oi! — Atendo.

— Pai! Pai! — Grita o garoto do outro lado da linha.

— Junior! Você está bem? — Falo em tom desesperado.

— É claro que ele está bem. Pena que não posso dizer o mesmo do James. — A voz repugnante assume a ligação. — Se quiser mesmo que eles saiam bem nesta história, terá de cumprir com o trato. E mais, traz dinheiro também.

— Mas onde? Onde você vai estar? — Pergunto.

Sua risada escandalosa ecoa.

— Está apressado. Eu poderia ficar o tempo que fosse preciso cuidando deles para você. Mas também estou com pressa. Eu quero que me encontre na antiga pista de decolagens La Vila. Vou estar à sua espera com um helicóptero às sete da manhã.

— Okay. Mas e eles?

— Eu os liberto assim que estiver comigo. Mas não brinque comigo, se chamar a polícia ou algo do tipo, eu os mato. — Engulo em seco. — Te vejo lá!

Ele desliga.

— Precisamos agir rapidamente. — Digo.

Sergio assente. Um ponto vermelho pisca no mapa.

— Não é muito longe daqui. — Diz Juan.

— Eu sei onde fica, mas não serei eu quem irá para lá. — Olho para Segio novamente. — Eu preciso ir ao encontro do meu 9th.

Juan olha para a tela e fala:

— Por acaso, o James que ele falou é o…

— Sim, James Rodríguez. — O interrompo.

— Eu o conheci. — Diz ele.

Arqueio a sobrancelha.

— São cem euros. — Diz ele, dispersando o assunto.

— Ah, sim. Terei de fazer um cheque.

Após o pagamento, saímos do local.

— Então eu terei de fazer o resgate? — Pergunta Sergio quando dou a partida.

— Exatamente, e quanto a Álvaro, ele que me aguarde.