História Stripped - Capitulo 2

Eu amo a naturalidade fluindo do ballet, mesmo eu não gostando da rigidez do mesmo. Eu danço para ser livre, para me expressar. Faço uma série de passos e saltos, e eu sei como acertá-los. Fazê-los sozinha nunca foi o problema.

— Muito bom, Camila. Perfeito. Agora, Lisa, Anna, Demi, tomem suas posições ao redor dela. Eeee... comecem. — Sra. H acena para nós quatro executarmos a parte da rotina juntos.

Eu passo os dois primeiros saltos sem problemas e, desta vez, concentro toda a minha atenção em Lisa à minha esquerda e Anna à minha direita, fazemos piruetas juntas e começamos a segunda série de saltos. Demi está atrás de mim no início da série, mas acaba na minha frente depois de uma pausa, reajustamos nossas linhas, piruetas, e saltamos novamente. Este momento, a pirueta, é onde estou tendo problemas. Eu estou muito perto de Demi, e meus braços batem contra o dela e nós giramos em direções opostas, com Lisa e Anna girando para o outro lado de nós em direções opostas. É uma sequência bonita, ou pelo menos vai ser se eu conseguir acertar esse passo.

Não é tecnicamente uma pirueta, de acordo com a definição do balé, uma vez que nossas mãos não estão arcadas em cúpula acima de nossas cabeças, mas estão afastadas para criar uma espécie de efeito vórtice no centro dos nossos quatro corpos. Se fosse uma pirueta de balé simples eu não teria nenhum problema, pois meus braços estariam contidos dentro da esfera dos meus cotovelos e joelhos, mas com os braços estendidos assim...

Sinto a ponta do meu antebraço esquerdo encostar em Demi, e apesar de terminar a manobra, eu sei que estraguei tudo mais uma vez.

— Está melhor, senhorita Cabello, melhor. Mas agora novamente. Desta vez... foco. Observe Demi. Suas mãos devem passar por cima dela em cada rotação. Novamente, vai. — Sra. H aponta imperiosamente e dá passos para trás.

Voltamos para a posição inicial, pulo, pulo, pulo... pausa, conjunto, giro ...

Eu faço-o perfeitamente, sorrindo em exultação. A próxima série de saltos flui naturalmente, e com algum sinal da Sra. H, que eu não vejo, as outras garotas se juntam a nós sem um sussurro de interrupção. O resto da peça é fácil. Fazemos três vezes mais, e agora é suave como a seda deveria ser.

O período de instrução é fácil. Aprendemos algumas técnicas básicas de jazz. Depois que todos os movimentos ganham a satisfação da Sra. Hansen, ela nos libera. Ela me chama de lado, enquanto eu reúno minhas coisas.

— Camila, um momento?

Larguei minha bolsa e fui ficar na frente dela. — Sim, senhora Hansen?

Ela sorri para mim. — Você esteve bem hoje. Estou orgulhosa de você.

— Obrigada.

— Como está seu solo?

Inclino a cabeça de lado, um movimento incerto. — Muito bem, eu acho, — eu digo. — Estou presa perto do fim, apesar de tudo. Não consigo fazer a transição suavemente de um lado para o outro.

— Mostre-me.

— Desde o início, ou ...?

Ela acena a mão dela. — Sim, sim. Desde o início. Deixe-me vê-lo.

Eu chuto meu saco de roupas para a borda da sala com o meu pé, e em seguida, tomo posição no centro da sala. Eu faria melhor com a minha música tocando, mas não é assim que funciona com a Sra. Hansen. Ela espera que você saiba todos os passos e os movimentos de cor, com ou sem música. Ela diz que a música deve adicionar alma e expressão para a peça, mas não deve ser uma muleta.

Faço uma pausa por alguns momentos, afundando nesse local em minha mente, onde eu posso chamar o ritmo e deixá-lo passar por mim. Eu dobro os joelhos, estendo os braços para os lados, depois com as minhas mãos faço um círculo, deslizo um pé para fora e coloco o meu peso no outro pé. Minha perna estendida aumenta meus braços à frente para me colocar em um arabesco de pés chatos. Eu mantenho, levanto para os meus dedos, e em seguida dobro na cintura e aponto meus dedos dos pés para o céu, deixando o momento me puxar para um spin diagonal, cabeça-pés-cabeça-pés. No final de três rotações, eu planto minhas mãos no chão e deixo a energia do giro me levar em mais uma parada de mão. Meu pé cai lentamente, e eu arco minhas costas até que estou fazendo a ponte, pés plantados, com as mãos plantadas, coluna arqueada, cabeça entre os braços. Eu me abaixo até o chão e torço em meu estômago, arrastando para frente, tentando expressar o desespero. Esta é uma peça que se destina a falar da minha necessidade desesperada de liberdade, o meu senso de confinamento. Partes da peça são selvagens e enérgicas, girando os braços distantes, flutuando sobre o chão. Outras partes são contidas, membros juntos ao corpo, deslizando pelo chão em passos de tropeço. Eu estou quase no final da peça, chegando ao lugar onde minha coreografia está presa.

Estou no centro da sala, de pé, saindo de uma pirueta, braços apertados contra o meu peito. Minhas mãos vão e empurram como se houvesse um muro, uma barreira invisível a minha frente. A barreira cede de repente e eu tombo para frente, tropeçando.

— Este é o lugar onde eu estou presa, — eu digo, bufando para respirar no meio da pista de dança. — Originalmente, eu tinha a intenção de cair para frente, mas acho que ele simplesmente não fica bom.

— Mostre-me o movimento original, por favor.

Eu faço a pirueta novamente, empurrando contra a parede imaginária, tropeço deliberadamente para frente, e deixo cair para frente. Eu me levanto e limpo o suor do meu lábio superior. — Viu? Isso... Não ficou muito bom.

Sra. Hansen balança a cabeça, coçando a nuca. — Não, seus instintos estão corretos. Isso não está certo. — Ela me olha como se estivesse vendo-me em movimento, embora eu não esteja. Eu posso dizer que ela está trabalhando com a coreografia na cabeça dela. —Ah, já sei. Ao invés de cair para frente, cambaleie, balance e gire no lugar, mas com equilíbrio. Algo como isso, sim? — Ela demonstra o que ela quer que eu faça. — Através do resto da peça, você está lutando contra as forças que prendem você, lutando para encontrar o seu equilíbrio e sua liberdade. Então, aqui, no final, você deve ser vitoriosa. Este é o propósito desta peça, certo? É uma expressão do seu sentimento de aprisionamento. Vejo isso. Então, agora, você deve romper. A parede dá forma. Então, quando você termina a pirueta, que está muito bem feita por sinal, em vez de apenas empurrar contra ela, você age como se estivesse demolindo-a. Esmagando e caindo contra ela. Deixe sua raiva sangrar através disso. Você está se segurando no final, Camila. Você está terminando isso fracamente. Isso deve terminar com força. Você deve sentir o poder em si mesma, certo? Este poderia ser um avanço. Não apenas em sua dança, mas na sua cabeça. Em sua alma. Em si mesma. Bata contra a parede. Eu acho que entendo um pouco das lutas em sua vida. Lutei contra elas também. Meu pai era muito exigente. Ele me colocou no balé quando eu tinha apenas quatro anos de idade. Dancei todos os dias por toda a minha vida. Tive poucos amigos e poucas atividades sociais. Havia apenas o ballet. Só ballet. Então eu conheci Gordon. Ele me envolveu. Ele era um dançarino, também. Ele era tão fluido, tão forte. Cada coisa que ele fazia era bonito. Nós nos conhecemos em um vinhedo em le Midi. Que eu não me lembro exatamente onde fica. Perto de Toulouse, talvez. — Ela olha a meia distância, lembrando-se. Ela sacode a si mesma. — Não importa. Entendo. Você deve se libertar, em si mesma. Nesta dança.

Ela acena com a mão dela em um gesto que significa novamente, mais um vez.

Eu corro através da parte de cima, e desta vez eu penso em cada regra que tenho que seguir, cada um dos meus amigos da escola que eu não posso ter, cada vez que me disseram que um par de jeans está muito apertado, ou uma blusa também, que estou usando muita maquiagem. Todas as expectativas sobre mim para ser uma perfeita garotinha do sul, a filha perfeita do pastor, a garota que eles esperam que venha a se casar com um homem de Deus que foi para o seminário, um homem jovem, chato, sem aspirações fora do púlpito e do rebanho.

Eu coloco tudo isso na dança. Quando eu pulo, eu atiro-me nisso. Quando giro no lugar, deixo todos os meus músculos me puxarem para o giro com toda a minha energia. Quando eu rastejo pelo chão, eu arranho as tábuas de madeira polida, como se estivesse implorando pela minha vida. Quando eu começo a bater nas paredes que me cercam, eu vejo o rosto do meu pai, ouço a sua voz e suas fortes críticas, e suas rigorosas formas ditatoriais, exigindo a perfeição, eu giro e giro e giro para ele. Finalmente, eu sinto que as paredes dão forma e tropeço para frente, giro no lugar, batendo, intencionalmente fora de balanço, balançando, girando em torno do chão como se encontrasse a alegria na dança espontânea de passos livres. Acabo de pé com a cabeça pendurada, com as mãos soltas ao meu lado, arfando o peito com a falta de ar.

Eu olho para avaliar a reação da Sra. Hansen. Ela está encostada na parede, a mão cobrindo a boca, os olhos molhados.

— Perfeito, Camila. Apenas... perfeito. Senti tudo. Perfeito.

Seu olhar firme sobre meu ombro, e eu me viro para ver minha mãe me assistindo da entrada. Seus olhos refletem suas emoções, e eu sei que ela viu tudo. Eu sei que ela viu o que eu senti naquela dança.

Os cantos dos olhos estão apertados, a testa enrugada. Dirijo-me para longe dela, de volta para a Sra. Camila.

— Você acha que foi bom? — pergunto.

Ela acena com a cabeça. — Acho que foi um exemplo de seu potencial. Você pode ser uma magnífica dançarina, Camila. Você deve ser persistente e colocar todas as suas emoções em sua dança. Não se segure.

Eu me curvo para pegar minha bolsa, procurando uma toalha. Uno-me a minha mãe na porta, enxugando o rosto com o algodão branco áspero. Saímos e nenhuma de nós fala enquanto minha mãe nos leva através de Macon para nossa casa nos subúrbios. Eu me viro para olhar para ela, confusa por seu silêncio incomum. Normalmente ela é tagarela como uma gralha azul, depois da aula de dança. Ela era uma dançarina, também, até que ela conheceu papai e me teve. Ela gosta de falar sobre o que eu estou aprendendo, as várias técnicas e tal. Falando muito, revivendo seus dias como uma dançarina. Agora, porém, ela olhava pela janela e estava dirigindo com uma mão. A outra mão está pressionada em sua testa. Seus olhos se estreitaram, seus traços apertados.

— Você está bem, mamãe? — Eu pergunto.

Ela me lança uma leve tentativa de um sorriso tranquilizador. — Eu estou bem, querida. Só tenho uma dor de cabeça.  Eu dou de ombros e deixo que o silêncio se arraste.

— A sua dança foi bonita, Camila. — Sua voz é calma, como se falar muito alto poderia causar ainda mais dor.

— Obrigada, mãe.

— O que ela significa?

Eu não respondo imediatamente, eu não sei como. Eu dou de ombros. — Só... às vezes eu me sinto presa...

Ela hesita neste momento. — Eu sei, querida. Ele só quer o melhor para você.

— O melhor dele não é necessariamente o meu melhor.

— Ele é o seu pai.

— Isso não significa que o que ele acha que é certo para mim é sempre a única opção.

Minha mãe esfrega em sua testa novamente, em seguida, estende a mão, sacudindo como se estivesse dormindo. — Eu não quero entrar nessa agora, Camila. Ele é o seu pai. Ele te ama, e ele só está fazendo o que ele acha que é certo. Você precisa ser respeitosa.

— Ele não é respeitoso comigo.

Ela me lança um olhar afiado de advertência. — Não, Camila. — Ela estremece, e depois vira os olhos para a estrada, piscando duro. — Meu Deus, esta é a pior, — ela murmura, mais para si do que para fora ruidosamente.

— Pior? — Eu fico olhando para ela com preocupação. — Você tem tido muitas dessas dores de cabeça?

— Aqui e ali. Nada muito ruim. Geralmente começam na parte da manhã, e elas geralmente desaparecem por conta própria. — Ela aperta a mão em um punho e solta, apertando novamente.

Eu não tenho certeza do que dizer. Mamãe é forte. Ela nunca fica doente, e nas poucas vezes em que ficou, ela raramente reclamou e nunca teve tempo para descansar. Ela delegava poderes através dela até ficar melhor. Ela estar visivelmente com dor não é um bom sinal. Ela deve realmente estar doente.

— Você deveria ver um médico? — Eu pergunto.

Ela acena com a mão. — É só uma dor de cabeça.

— O que há de errado com a sua mão, então?

— Eu não sei. Ela só... Parece dormente. Está tudo bem agora.

Estamos em casa neste momento, e ela para o BMW na garagem e está fora de sua porta e entra em casa antes mesmo de eu puxar minha mochila fora do banco de trás. Eu olho papai enquanto passo por seu escritório quando faço meu caminho para as escadas. Depois que eu tomei banho, eu vou até a cozinha, esperando encontrar mamãe fazendo o jantar, mas a cozinha está vazia.

Papai ainda está em seu estudo, teclando em seu computador, preparando o sermão de domingo.

— Onde está a mamãe? — pergunto.

Ele olha por cima do aro dos óculos de leitura. — Ela está deitada. Ela tem uma enxaqueca, eu acho.

— Ela está bem? Ela disse que anda tendo dores de cabeça.

Ele se inclina para trás em sua cadeira. — Eu sei. Se não parar logo, vou levá-la para ver um médico para saber, ela querendo ou não.

— Vou fazer o jantar, então.

— Obrigado, Camila. Quando você terminar, veja se sua mãe quer alguma coisa. Ela pode não querer. — Ele se volta para o computador. — Eu vou comer aqui.

Eu vou para a cozinha e começo a fazer o jantar. Eu não sou tão extravagante como cozinheira como mamãe, mas posso fazer alguns bons pratos. Eu remexo na geladeira e vejo que ela reuniu os ingredientes para fazer frango cordon bleu, assim eu faço isso, levando para papai seu prato e uma lata de coca diet. Eu vou para cima para ver como minha mãe está, mas ela está dormindo com as cortinas fechadas contra a luz da noite. Mesmo durante o sono, a testa está enrugada com dor.

Eu fico preocupada, mas eu a afasto. Deixo o prato de comida no caso dela querer isso mais tarde, levando meu prato e Coca-Cola para o meu quarto para comer enquanto termino o dever de casa. Exceto as dores de cabeça de mamãe, a vida é boa.

Então, por que eu sinto uma sensação de mal-estar?