História Stripped - Capitulo 8

O ronco do meu estômago é uma constante ao longo do ano seguinte. O valor da minha bolsa para viver é minúsculo, apenas o suficiente para as refeições na cafeteria, que geralmente são horríveis e distantes umas das outras... Minhas aulas ocupam a maior parte do meu dia de manhã à noite, e muitas vezes eu só tenho tempo para um suco e pão de manhã e algo rápido e desagradável à noite, nunca pensei que iria apreciar tanto miojo e ovo mas com a fome eles parecem um jantar dos deuses. Eu tiro boas notas, um 9,0 para o primeiro semestre, 8,9 para o segundo. Eu estudo cinema, e eu danço.   Meu refúgio, meu santuário longe de tudo, é uma sala silenciosa no andar de cima de uma das minhas salas de aula. Eu nunca vi ninguém ali, já que o piso é principalmente de escritórios da faculdade. O cômodo é grande o suficiente para os meus propósitos, e vazio, exceto por um armário solitário em um canto, para que eu possa dançar livremente. Há uma janela que deixa entrar a luz do dia, e uma tomada perto do chão onde eu posso ligar o meu auto-falante portátil para iPod.

            Eu me retiro para lá entre as aulas, mantendo a música baixa e a porta trancada. Acho uma música que me bate no lugar onde mora o movimento, e eu me deixo ir. Só me movo, apenas deixo meu corpo fluir. Não há nenhuma coreografia, sem regras, sem expectativas, sem fome ou horários ou lição de casa ou solidão. Apenas a extensão, o salto, o giro, a pirueta e o poder das minhas pernas, a tensão no meu núcleo. Eu posso ser totalmente eu ali.

            E é tão bom ser eu, por um momento me conectar com minha alma e relaxar, fazer meu corpo se desprender de tudo e se ligar só na música, dançar é libertador.

            Meu primeiro ano vai bem. Eu creditei varias matérias como o Inglês e a química e dois semestres de língua estrangeira. Meu segundo ano começa com os meus primeiros cursos de nível médio e algumas aulas de produção cinematográfica introdutórias. A falta de fundos significa que raramente deixo o campus. Eu passo meus dias na aula, tomando notas, ou no meu quarto fazendo lição de casa. Normani está desaparecida na maioria das vezes, sempre voltando a qualquer hora, cheirando a álcool. Ela me convidou para uma festa uma vez, mas eu recusei. Eu não estou interessada. Ou até esteja mas seria só mais um problema e já estou cheia deles.

            Meu pai nunca entra em contato. Isso me magoa, esperava que com o tempo e minha ausência ele acabasse por me entender, mas não, ele me ignora como uma completa estranha e retribuo o favor, tão cabeça dura quanto ele.

            Meu vigésimo aniversário passa despercebido. Eu gasto-o escrevendo um ensaio para Metropolis sobre o uso de ângulos de câmera e comprimento de tiro. Eu não estou fazendo amigos. Eu não saberia como fazer isso. Sinto falta de Demi e Dinah, sinto falta da senhora Hansen e de estar com a trupe, era como estar em casa, eles eram como uma família, uma de verdade.

            A única coisa que me mantém sã durante todo este processo é a escola. Para a maioria das pessoas, a faculdade é trabalho. É algo que tem que percorrer para seguir com as suas vidas, para mim, esta é a minha vida. Para mim, não é apenas participar de palestras e escrever redações, é sobre a aprendizagem de um ofício, uma profissão. Estou absorvendo tudo o que posso sobre filmes, sobre o processo de formar de uma ideia através de algumas notas rabiscadas em um bloco de notas para um filme em uma tela grande. Eu assisto filmes a cada momento livre, e disseco-os. Eu levo minha câmera flip em todos os lugares que vou, fazendo curtas-metragens sobre tudo e qualquer coisa. A maioria dessas peças são vinhetas, fatias apenas momentâneas de vida com música. Elas são tanto expressivas para mim quanto a dança.

            Eu estou no meio do meu segundo ano, quando sou convocada ao escritório de ajuda financeira. Isso vem por meio de uma carta escrita em linguagem vaga dizendo que há um problema com o meu status. Ou algo assim. Eu mal leio. Eu me dirijo para o escritório com piso cinza, telha e pilares cinza e pufes de couro vermelho em cubículos de escritórios parciais. Depois de trinta minutos de espera, eu sou convocada por uma mulher de trinta e poucos anos com a pele jambo e cabelo preto curto.

— Olá, Camila. Estou Anny Phillips.

— Olá, Sra. Phillips. Recebi um aviso deste escritório sobre o meu problema financeiro.

— Me chame de Anny, por favor. — Ela pega meu cartão de identificação do aluno e traz o meu arquivo, lê-o com uma expressão cada vez mais branca, o tipo de olhar que diz que tem notícias que não vou gostar. — Bem, Camila. Suas bolsas foram cobrindo quase toda a sua matrícula e os custos de livros, bem como alojamento e alimentação. Infelizmente, você já usou a maior parte dos fundos da bolsa. Você tem o suficiente para terminar este ano, totalmente coberto. Ou você pode esticá-la e ele vai cobrir algumas de suas mensalidades, mas não todas. Você está listada como um independente, o que significa que você é capaz de sustentar a si mesma. Se você fosse listada como um dependente de seus pais e seu  rendimento fosse baixo o suficiente, você se qualificaria para uma ajuda financeira. Mas já que você é uma independente, você pode trabalhar para se sustentar.

— Como pode simplesmente ter esgotado? Eu pensei que era um empréstimo? Tipo, apenas continuaria acumulando? Quero dizer... o que eu devo fazer?

Isso não é bom, não é nada bom, como mal consigo me manter com a bolsa, Anny só me dá um olhar simpático que diz que ela não tem muitas respostas. — Foi uma concessão, e foi uma quantidade finita de dinheiro. Isto deveria ter sido explicado a você. Você pode se qualificar para um programa de estudo e trabalho, mas a feira de emprego foi realizada há uma semana, e as posições estão todas cheias, receio. Quanto a ficar no campus? A maioria dos estudantes em sua posição acaba encontrando um emprego de algum tipo para pagar as coisas. — Ela diz isso como se isso devesse ser muito óbvio.

            Acho que isso foi explicado para mim, ou para mamãe, mas eu estava tão absorvida pela luta de Mama com câncer que eu não prestei muita atenção. E eu acho que deveria ter sido óbvio, mas nunca tive um emprego antes. Não tenho ideia de como fazer para encontrar um. Eu distraidamente agradeço Anny Phillips e deixo o escritório de ajuda financeira em transe. Passei o resto do meu tempo entre as aulas pedindo trabalho pelo campus, mas não há vagas.    Mesmo as lavanderias estão totalmente completas. Eu recebo uma carta oficial da universidade demonstrando quanto dinheiro da bolsa que me resta, que define a taxa de matrícula exata, e quanto eu vou ter que pagar a cada semestre, se eu usar a minha bolsa para pagar a metade. É uma quantidade extraordinária de dinheiro. Eu tenho trinta dólares em meu nome.

            Tem como piorar? Tem sim!

            Eu começo a preencher fichas após fichas para restaurantes e bares nas proximidades, lojas e lojas e boutiques, e ninguém está contratando. A semana passa, e depois duas. Pego um mapa das rotas de ônibus de Los Angeles e  começo a preencher as fichas cada vez mais longe da universidade.

            Mas nada, absolutamente nada.

            Talvez eu não esteja respondendo corretamente as perguntas, ou talvez todos os trabalhos realmente estão cheios, mas eu tenho zero de sorte. Eu acho que tem uma chance de um emprego em um bar, mas então o gerente conduz a entrevista e descobre que eu não tenho nenhuma experiência. O semestre está se encerrando. Se eu não conseguir um emprego em breve, não vou ter onde morar, e minha razão de estar em L.A. – minha graduação em cinema – não vai acontecer.

            Tento ser positiva, mas cada dia que passa isso fica mais difícil, só queria ficar trancada no dormitório e chorar mas não quero jogar todo o meu esforço, tudo que enfrentei para estar aqui no espaço, eu vou dar um jeito, qualquer que seja ele.

            Eu pego a linha de ônibus cada vez mais longe, pedindo em qualquer lugar e em todos os lugares, se eles estão contratando. Ninguém está.

E então eu vejo uma placa de ―ESTAMOS CONTRATANDO!.

Meu estômago afunda quando vejo o nome do estabelecimento: Priapo ‘s - Clube para Homens. O anúncio diz: ―Contratação de dançarinas exóticas. Informe-se aqui para mais detalhes.

            Posso ser a ingênua filha de pastor e uma caipira de Macon, Georgia, mas eu sei o que um clube de homens é, e o que significa dança exótica.

            Eu continuo andando de ônibus. Eu paro em um drive-tru de tacos e pergunto sobre empregos, sem sorte. Eu até encontro um estúdio de dança, faço um teste e pergunto sobre trabalhar lá, mas o proprietário apenas ri.

            Semanas passam. O final do semestre se aproxima. O anúncio da contratação me assombra. Eu sonho com isso. É um trabalho. É renda. É a capacidade de permanecer no campus. Mas... é um clube de homens. Um bar de strip.

            Isso significa tirar a roupa em troca de dinheiro. Eu fico mal do estômago só de pensar nisso. Eu nunca usei um biquíni antes. Ninguém viu o meu corpo nu desde que comecei a tomar banho sozinha, com a idade de nove anos. Eu não posso. Eu simplesmente não posso.

Posso? Minha cabeça da um nó, a minha vida inteira entendi isso como pecado, como imoral, como eu poderia ceder agora sendo que meu discurso de vir para LA e cursar cinema sempre foi o mais puritano possível.

            Eu não acredito em Deus.

Os lábios de papai caem em horror. — Camila, você não sabe o que está dizendo. Você está chateada. É compreensível, mas você não pode dizer essas coisas.

Eu quero gritar em frustração. — Papai, sim, eu estou chateada, mas eu sei exatamente o que estou dizendo. Isso é uma coisa que eu queria dizer há anos. Só não disse antes porque não queria aborrecer a mamãe. Eu não quero brigar. Sou basicamente uma adulta agora, e eu... eu não tenho mais nada a perder.

            Foram umas das últimas palavras que disse a papai e isso me corrói, eu não acredito e ao mesmo tempo me sinto tão culpada, isso é possível, certo?

            Eu não posso pedir dinheiro ao papai. Eu não posso voltar para a Georgia.

            Eu não durmo, não como. Eu perdi aula, e fui mal em um teste. Eu recebo um comunicado que o meu financiamento do dormitório acabou. Uma semana depois, recebo a carta reiterando o quanto que eu vou ter que pagar de taxa de matrícula para o próximo semestre, assumindo uma carga horária em tempo integral de pelo menos 12 horas de crédito. Os livros são extras.

Eu choro sozinha até dormir à noite.

            Coloco moedas em um surrado telefone público grafite e disco o número de Papai, ouço tocar uma vez, duas vezes. Eu desligo antes de tocar pela terceira vez. Em seguida, um descanso. Eu consigo um emprego como recepcionista de um restaurante italiano. É um trabalho. Eu fico tempo suficiente para puxar dois contracheques cheios, e isso é o suficiente para me fazer perceber que recepcionista não chega nem perto de pagar taxa de matrícula. Peço-lhes para me dar mais horas, deixe-me atender mesas, qualquer coisa, mas o gerente me barra, apontando a minha falta de  experiência. Em poucos meses, eu poderia ser capaz de começar a atender mesas, mas ainda não.

            Não é o suficiente. Eu não tenho meses, eu preciso de renda agora. Eu mantenho a recepção, e continuo procurando por algo melhor remunerado.

            Uma e outra vez o clube dos homens está em meus pensamentos. Eu sei o suficiente para saber que eu ia fazer um bom dinheiro.

            Finalmente, o semestre acaba e eu tenho duas semanas para chegar à sala de aula, e entrar. É uma quantidade impressionante de dinheiro. Milhares e milhares de dólares.

            Hora de decidir.

            Eu pego minha bolsa, enterro a náusea e entro no ônibus. É um dos novos vermelhos de aparência futurista. Eu uso os meus fones de ouvido, e eu estou ouvindo Jessica Jung, ― Falling Crazy In Love, uma canção que me deparei on-line por acidente. Eu balanço minha cabeça com a batida e me concentro na melodia e voz aguda. Eu tento não pensar sobre o que eu estou prestes a fazer. Estou quase bem sucedida em fingir que estou me candidatando para qualquer outro trabalho. Mas, em seguida, o ônibus ronca em uma parada e eu saio, entrando no calor escaldante. Meus sapatos altos fazem barulho na calçada rachada, e eu sigo os três quarteirões até a porta do clube. É um prédio baixo de tijolos vermelhos com um toldo branco desbotado.     O nome escrito através das janelas escurecidas em tubos de néon amarelo: Priapo‘s Night Club, e ao lado, está o aviso de contratação. Não há nenhum número de telefone listado, sem endereço, sem aviso prévio de horas de funcionamento. Apenas uma única porta, através da qual é visível um pequeno corredor. É plena luz do dia, e o pequeno estacionamento na esquerda está vazio, exceto por um único carro, um branco do início da década de noventa, o teto aberto. Minhas mãos tremem enquanto eu agarro o metal aquecido pelo sol da maçaneta da porta. Eu sinto gosto de bile, mas forço-a para baixo.

            Meu coração bate mais rápido, o músculo indo contra a minha decisão, meu corpo fica enrijecido assim que toco a porta. Não há nenhum sinal sonoro quando a porta se abre. O corredor, com quase o comprimento de dez passos, termina em outra porta, esta de madeira preta básica com uma maçaneta de latão redonda, que range quando eu giro-a. Eu mal posso respirar, dou o primeiro passo para o clube, para o primeiro e único bar que eu já estive dentro. As luzes estão todas acesas, iluminando cinquenta ou mais mesas pretas redondas e pequenas, agrupadas em torno de um palco semi-circular.             Um poste de metal prateado se estende do palco para o teto, e um banco de luzes, atualmente desligado, no centro do palco. Um bar fica na extensão de um lado do clube, e há cabines ao longo da outra parede, couro vermelho rachado e brega com suportes de guardanapos de metal e saleiro e porta pimenta. Um homem está sentado no bar, em frente a ele um copo curto cheio de líquido âmbar e gelo, apesar do fato de ser quase três horas da tarde.         Ele é baixo, mesmo sentado, e tem cabelo preto penteado para trás, ao estilo mafioso de filme. Ele está vestindo uma camisa havaiana de abotoar incrivelmente brilhante e calças pretas apertadas.

            É agora ou nunca.