História Valsa para quem partiu - Rodopia, Minseok, na sala de pintura

O que vem lá adiante é a tristeza.

De mãos dadas com as lágrimas, usurpando qualquer lembrança ou sentimento pândego.

Conseguiam mais uma vez.

Os dedos finos seguravam com firmeza o pincel. Não se pode, nessas horas perder a concentração.

O que vem lá adiante é a solidão.

De mãos dadas com o escuro e a letargia, arrastando-se pelos cantos.

Matizando a tinta, entre o laranja e o branco.

Mais branco do que laranja.

Pêssego? Não. Mais claro ainda.

A pele pálida e aveludada que um dia os dedos calejados pelo tempo, outrora tocaram.

Deslizaram, sucumbiram.

Apertaram, acariciaram.

O que vem lá adiante é o vazio.

De mãos dadas com o espaço e o tempo, não incontingentes.

O tic-tac do relógio torto na parede tingida e respigada.

Outrora um retrato ali havia, já não mais.

O que vem lá adiante é o desespero.

De mãos dadas com a agonia e a dor. No âmago, dor perene de uma perca.

Rodopiava na sala. Girava os calcanhares no chão. Sobre a tinta e uma tela e outra.

Bagunça, desolação, mas ainda um coração batendo.

Apenas um?

Sim, um só, agora.

De lá pra cá. O pincel tocava a tela trançada fio por fio. A imagem ia se formando.

Limpe o pincel na água cor chá.

Um dia amou, no outro, não mais.

O que vem lá adiante é a insanidade.

De mãos dadas com a despedida precoce de um amor outrora vivido como nunca.

-Será que podes, sim? Erguer teu queixo à acima?

-Como quiseres, ma petit.

Agora, o roxo, o lilás, o púrpuro.

Violetas pintadas com amor e carinho. Plenitude nos olhos brilhantes que já há tempos se apagaram.

Uma cortesia para quem lhe serviu o vinho naquela tarde.

Rodopia, Minseok, na sala de pintura.

Uma cor só?

Sim, o preto. Minha cor favorita, você.

Cabelos brancos. Tão claros e níveos.

O que vem lá adiante, é Lu Han.

De mãos ocupadas, carregando a tela com certa rubrica ao canto.

Alma plissada, que mau respira.

Outro dia, rapaz janota.

Em seu funeral, pele fina como papel seda.

Mas ainda belo.

Agora vem o bege, da sarja. Enrole o pincel e deslize. Mescle as cores na paleta.

O que vem lá adiante é a concentração.

De mãos dadas com o perfeccionismo de uma pintura servente de lembranças do passado.

As mãos devem ser sutis ao segurar o vaso lascado, de barro vermelho.

Não se pode, nessas horas, dilapidar tinta.





 

-Está pronto! Vê?

Gritou, eufórico. Louco, beirando a sandice.

O auto retrato de seu amor verdadeiro.

Sem modelo e nem cor.

Por que cor é luz. E sem luz, os olhos não captam cores.

O que vem lá adiante, é o fenecimento.

Sem mais.

“O verdadeiro valor de um homem não pode ser encontrado nele mesmo, mas nas cores e texturas que faz surgir nos outros.”

Albert Schweitzer