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Era difícil manter a confiança e o otimismo no dia a dia enquanto os Criadores massacravam o psicológico de cada Clareano.

É claro que quando a única menina, com uma condição neurológica que a permite sentir o gosto de uma quinta feira e ver cores nas vozes das pessoas, e, por causa de sua síndrome de Savant, é capaz de resolver problemas que nenhum deles nunca pôde, a sorte não fica a favor dela.

Todos na Clareira possuíam sua música de batalha; aquilo que os faria continuar vivendo cada um dos dias miseráveis que os Criadores os forçavam a viver.
Eles precisavam unir suas músicas e cantá-las juntos, ou tudo perderia o sentido.

Ela acreditava nisso e por muito tempo fez o que pôde para que ao menos sua melodia rastejasse pela esfera cinza da Clareira. As cores, os gostos, os cheiros, as temperaturas tornaram-se parte da música, mas enquanto isso suas lembranças eram como tampões grossos para abafá-la. Mortes, mágoas, perdas, traições e desesperança tinham levado ela até aquele lugar.

Mas esquecer o passado ou admitir ele era apenas questão de escolha, e todos eles precisavam escolher.