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O mundo mágico conhece a dor, o medo e o desespero. Seus dias cada vez mais sombrios conforme o reinado de Voldemort se estende para além das fronteiras da Grã-Bretanha, implacável e destrutivo como nenhum outro Lorde das Trevas. Harry Potter luta, foge e tenta salvar todos que conhece, mas, por mais que queira, ele tem apenas dezenove anos, seus dias estão contados e ele mal consegue empunhar a varinha sem que seus dedos falhem, era apenas uma questão de tempo até que a maldição da morte o atingisse novamente.

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"Harry respirou fundo, seus pulmões se enchendo de fumaça, sua boca completamente amarga, seus olhos tão secos que piscar parecia um sacrifício. Em seus dedos jazia os vibrantes tons de vermelho; sangue que não era dele, mas que desejava que fosse. Ao seu redor o silêncio reinava, tão quieto que quase pode escutar o coração martelando em seu peito, mas ele não se incomodou em prestar atenção [...] Harry estava paralisado. Com medo talvez, raiva, ou poderia ser só alívio, ele não poderia explicar exatamente o que estava sentido, sua mente completamente perdida entre um passo e outro."

Voldemort levantou o rosto quando as portas do escritório foram abertas com violência. Coberto de sangue da cabeça aos pés, Tom Riddle, sua Horcrux rebelde, o encarou com um brilho insano nos olhos. ''Você disse que eu poderia ter o que quisesse se me unisse a você. Eu quero Harry, me dê Harriet Potter para tomar como esposa''.

Depois de um breve momento de reflexão, Voldemort jogou a cabeça para trás e soltou uma gargalhada.